Intro.
Hace unos días regresé de Europa.
En mi BackPack traje la misma ropa que llevé, por supuesto la mayoría sin usar (porque de 30 prendas empacadas siempre usé las mismas 10), pero igualmente ensopada en olor a "llevo 3 semanas por fuera de casa".
Si alguien se atreviera a meter la mano hasta el fondo de semejante nido de serpientes, se encontraría con los shorts más veces usados del planeta, con un par de medias aún húmedas (y no propiamente por el agua de la lavadora), con un cepillo de dientes azarosamente guardado al lado de las Havaianas y con tentáculos de bikinis de todos los colores enredados en un puñado de calzones tipo "hace rato no invierto en Lingerie".
En fin, si alguien, tan valiente como Bárbara Blade (eso de rasurarse las axilas con un cuchillo es lo más valiente que he visto en mucho tiempo) lograra atravesar victorioso el hoyo negro y llegar hasta el fondo de mi BackPack, encontraría postales. Sí, hallaría una postal por cada ciudad que visité en esos 18 días de sofoco, asombro e imprudencias tropicales.
Durante los días que siguen les compartiré lo escrito en dichas postales. Por ahora comienzo con la de Madrid, que fue la primera en salir entre las tinieblas de mi Back Pack.
Espero prontamente poder desenterrar las de Sevilla, Barcelona, París y Venecia para publicarlas aquí.
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POSTAL # 1
Madrid, Julio 5 de 2010.
Mami, te escribo desde Madrid recordando esos pocos días del verano de 2005, en los que revoloteamos juntas por todos los almacenes de la Gran Vía sin nada más en nuestras cabezas que el shopping. ¿Recuerdas que reemplazamos la visita al Museo del Prado por una correría entre Zara, H&M, Mango y Pimkie?... ¡menos mal nunca se lo contamos a nadie! siempre quedará entre nosotras nuestro profundo desinterés por "Las Meninas" y "El Jardín de las Delicias" y nuestra enfermiza obsesión por los "little black dresses".
Te escribo desde la terraza del círculo de Bellas Artes, mientras me tomo un té helado y me empaco una tarta de frambuesas (tu sabes lo que cuesta encontrar frambuesas en Bogotá).
Al respaldo de esta postal verás una foto de Iker Casillas, el arquero de la selección española de Fútbol, campeona de la copa mundial. Traté de buscar una postal con la foto del Príncipe Felipe, al que tanto le dedicas tus afectos, pero desde que salieron campeones aquí no se habla de otra cosa que no sea fútbol. A propósito, el otro día fuimos a ver la semifinal del mundial a un bar y en verdad nuestra diversión no corrió por cuenta del partido, sino por cuenta de los cánticos de la barra, que rezaban algo así como "¡¡¡¡A por ellos, A por ellos!!!", estos españoles... parecían una zarta de quijotines a punto de irse lanza en ristre contra el mundo.
¿Sabes? A veces me extraña oírlos hablar, la primera vez que oí a alguien decir "la calor", pensé que tal vez se había colado a mi lado un compatriota Ceretiano, o Momposino, ¡pero no! era sólo una mujerona andaluza (igualita a la tía Marina) quejándose de los 40 grados de temperatura y para rematar luego dijo "espera aquí maja, que voy a por el pan"... ya sabía yo que no era gratis lo de "¡A por ellos!".
Como en este paseo nadie me ha acolitado la vagabundería y el despilfarro esta vez me puse la camiseta del buen turista y visité cuanto museo y monumento había. Te digo que no entendí ni un carajo de todo el movimiento de arte contemporáneo que ví en el Museo Reina Sofía, tal vez mi capacidad de percepción se fue congelando poco a poco gracias al aire acondicionado, hasta que se hizo hielo y se bloqueó por completo. Mami, te juro que traté de interesarme por las toneladas de cemento milenario, por Cibeles, por Neptuno, por el palacio real, por la ópera, por el templo de Debod, por la puerta de alcalá; pero de nuevo no pude evitarlo, lo que más me gustó de madrid -aparte del tintico de verano- fue el H&M de 3 pisos, que se despliega a manera de mansión con escaleras acaracoladas sobre la soleada acera de la Gran Vía... ¡No puedes negar que soy tu hija!
Ah bueno, y no puedo dejar por fuera a Ricardos´s (no está mal escrito, de verdad es así) el bar para solteros y separados de la esquina donde se cruzan Doctor Castello y Lope de Rueda, muy cerca de El Retiro. Ha sido sin duda el mejor sitio en Madrid. Es un bar de esos que huelen más a cigarrillo que la boca de mi profesora de inglés en el colegio, también oscuro, y algo sórdido.
Por lo que puede deducirse, Ricardos´s sirve de escondite para personas solitarias, solteras o separadas, y uno que otro freak. A la vez sirve de válvula de escape para desparramar por un rato sobre las mesas todo eso que es miserable en la vida.
A lo largo de una enorme barra de roble se oye la ginebra caer sobre los vasos y las palabras ruedan secas hasta perderse en el ruido de muchas bocas que aún estando acompañadas, parecieran siempre hablar a solas. Ricardos´s sería el escenario perfecto para uno de esos maravillosos cuentos de Bolaño o para una película de esas que pasan por The Film Zone.
Mami, no me vayas a montar cantaleta, pero no he comido muy bien. La verdad los montaditos y las tapas no han hecho más que producirme arcadas y el jamón de pata negra...mejor no te digo a qué me sabe. Así que si me encuentras más gorda cuando llegue seguramente será culpa de Burger King.
Ya aprendí a despedirme como los madrileños, así que te dejo con un HASTA LUOOGGGOO (que se pronuncia como si te estuvieras tragando tu propia lengua).
Espera más noticias desde París.
HASTA LUOOGGOOO (me encanta).
P.D: espero que la foto de Iker te guste tanto como a mi.
